Entre deux cafés dans une bibliothèque où on ne se sent pas tellement chez soi. Noël est passé. Le bide plein, les cadeaux entre les mains et ce vieux relan nauséabond dans le fond de ma conscience : la rentrée, c’est demain. Ou presque. On s’habille de plein de bonnes volontés. La voiture est garée. Le frigo vide, les tiroirs pleins de cours désespéremment triés dans l’attente d’une main salvatrice qui viendrait retirer cette pellicule de poussière que le temps a posé là. Timidement. Demain, demain. Le temps de s’allonger, de se remémorrer ces quelques morceax de souvenirs qui entourent une famille décomposée par la distance et par les années (ou pas). On met un réveil, pour bien faire, on se couche pas trop tard, pour bien faire aussi. Pourtant le sommeil ne vient pas,x on reste là, prostré dans son lit devant une série quelconque dénichée entre trois clics peu convaincus. Et puis, au fond, on sait très bien qu’on n’y arrivera pas et qu’on n’a qu’une envie. Ne pas y penser.